Z4 Editions

« La théorie ou plutôt le ressassement qui porte ce nom et qui est si variable en ses énoncés qu’il semble parfois que seule son insipidité y maintienne un facteur commun, n’est que le remplissage du lieu où une carence se démontre, sans qu’on en sache même la formule. » Jacques Lacan

Le soleil se voilait derrière un promontoire. Le froissement du vent alternait avec le bruit des vagues et les voix rauques des mouettes évoquaient des lavandières s’égosillant dans le battement régulier des lessives. Bientôt, les éléments dispersés se réuniraient pour se réchauffer au sein de la nature. Carole murmura qu’elle ne craignait pas de mourir, que ce qui l’attendait ne serait qu’une étape avant la renaissance. D’une façon ou d’une autre, elle serait toujours là. Elle vivrait toujours sous une autre forme. Elle croyait à ces choses, à ces ombres errantes qui ne sont pas des spectres mais de réelles présences. Il répondit qu’il y croyait aussi.

« C’est un jour évasif de la mi-novembre. Je marche sur la poutre maîtresse de la grange. Dans ma bouche éclate le goût de ce défi au vide. Quand je rentre à la maison, maman agenouillée ranime le feu. Un inconnu frappe à la porte et lui offre en silence un trèfle à quatre feuilles qu’elle embrasse avant de le ranger dans son tiroir aux merveilles. Cela s’est passé il y a combien d’années ? Je ne sais plus. J’ai cessé de compter. Le glas sonne à l’Abbatiale. Maman va mourir, maman est morte. Dans le carré des Innocents, les employés municipaux descendent le cercueil. Les cordes grincent. Mon cœur se bloque. »