Z4 Editions

Ces brèves paysagères s’inscrivent dans une démarche qui s’est étalée sur trois ans. Au cours de promenades ou de voyages, il apparaît que parfois, un étrange sentiment apparaît, diffus. La réminiscence de quelque chose d’indéfinissable, qui touche. Le lieu précis n’est pas important. Ce qui compte, ce sont les mots, la forme, l’élaboration d’un langage propre afin de personnaliser et de styliser un moment fugace, souvent intense. Le texte surgit naturellement dans le contexte. Il suffit d’en élaguer les contours et d’ajuster les sons, le rythme, la structure. La forme brève s’impose et caractérise l’éphémère de la situation.

Pays d’avens, de dolines, de sotchs, de lapias, hanté par les chasseurs cueilleurs de la fin du Paléolithique et par les résiniers du Chalcolithique et du Néolithique, celui qu’on appelle « le causse des causses » est une sorte de panthéon, ou d’anthologie, de la poésie « naturaliste », celle qui donne à « l’esprit du lieu », cher à Yves Bonnefoy, et à la poétique élémentaire de Bachelard des lettres, non pas « de noblesse », mais de mystère et d’étrangeté. Ce pays de légende, Gil Jouanard l’arpenta à fleur de regard et, par tous les temps, de peau.

Il s’agit d’un dialogue entre un homme et une femme après une rupture. Lui, dont la vie part en vrille et elle, qui s’accroche. La poésie, c’est le vecteur qu’elle utilise pour tenter de le retrouver. L’écrit est là, pour le séduire à nouveau. Va-t-il la lire ? Ou continuer à se perdre comme il l’a perdue, elle. Entre prose brute, désespérée et textes poétiques teintés de ferveur, qui sera le gagnant ?

« Je n’ai pas grandi, je suis restée sur un vélo à quatre roues. Pourtant, j’ai mangé beaucoup de soupe, j’ai contrôlé la toise tous les ans. J’avais hâte d’être grande, je grandissais surtout pendant les vacances grâce au soleil. Et maintenant je le suis, le médecin me l’a dit vous avez une bonne taille mais je n’ai pas réussi à rattraper les adultes, ça j’en suis presque sûre ».

J’écris pour être avec vous, quand les jours se lisent à l’envers. Cela peut durer autant que nous portent les derniers souvenirs et les espérances vaines. Nous ne verrons jamais, cachée derrière les murs, la mer au ciel se joindre. Cela peut durer jusqu’à ce que la nuit nous prenne. Les chemins qui nous traversent, sont trop souvent dépourvus de feuilles et de lumière.

Jacques Cauda est peintrécrivain, cinéaste jadis. Artiste polymorphe, il écrit le corps comme le cyclostome élégant écrirait s’il écrivait. Autrement dit, il s’enroule autour des mots en tenant la vie par les lèvres. Les grandes surtout… C’est d’ailleurs ainsi qu’il voit la poésie. En voyeur. Il a reçu le prix spécial du jury Joseph Delteil en 2017 pour Ici, le temps va à pied, Éditions Souffles. Ce livre est le premier de la collection : Les 4 saisons, créées par Pierre Lepère