Se contenter de « ne ressembler à rien » mérite un long exercice de science peu exacte. À savoir de poésie. Il faut rassembler ses forces. Car l’union fait la farce et Tristan Felix le sait. Complètement à poil sous ses masques elle se fait clown mais aussi tragédienne. Elle électrise les Électre qu’elle transporte en Espagne via le Chevalier Inexistant de Calvino, ce à quoi Sancho jamais ne pensa. Tous les textes de cet ouvrage s’appellent « Reviens ! ». Car celle qui devient notre Pessoa en multipliant jusqu’à l’anonymat les hétéros comme autant de mimes, ne cesse de nous étonner et esbaudir. Je la tiens pour la plus grande des vivants écrivains non vains, et artistes du même tabac à pipe que je pratique depuis plus de cinquante ans déjà. Jean-Paul Gavard-Perret

Cette audacieuse fiction, Joguet, Joguette, dans une collection, habilement nommée La diagonale de l’écrivain en ce qu’elle permet aux auteurs sollicités de nous ouvrir leurs coulisses et entrailles, est une pente que dévalent hardiment vers le tréfonds de leur humaine déshérence un frère et une sœur. Joguet et Joguette, sans origine ni descendance, îlot détaché du grand continent de l’inepte espèce, composent, comme au théâtre, un duo beckettien (pour la perspective d’un Cap au pire), rabelaisien (pour la plongée dans la viande du langage) et boschien (pour l’invention infernale), un couple dont la truculence tragique est davantage orchestrée par la santé d’une écriture que par le comportement des personnages – Tristan Felix

Un livre de Dominique Preschez n’arrive jamais au hasard d’un détour ; il lui faut un terreau, une envie, une maladie du cœur pour qu’advienne l’impensable : qu’une vague magistrale emportant les mots et toutes les musiques du monde submerge notre temporalité, celle du lecteur que Preschez convoque au débat. Comme il l’écrit, à force d’être toujours vivant. Tenir bon, car la mort est visible depuis toujours. À la recherche du Je perdu dans la suite d’un AVC et d’une mort clinique intervenus en 1992, Dominique Preschez écrit un recueil de retrouvailles avec la mémoire enfouie dans celle des autres, là où, justement, pourrait se trouver Je.

L’écriture de Carole Mesrobian est un voyage dans un imaginaire qui trace la ligne d’un infini sans retour, pour plonger dans les sables mouvants de la vie… là où les passants indifférents tracent leur histoire invisible… là où l’écriture donne son visage au destin qui frappe sans écouter les gémissements des mots… là où le cri d’une femme plonge dans les restes d’une écriture à refaire et à vivre en dehors du tunnel mortifère de l’altérité nommée homme… « Je suis une femme ailleurs… là où n’existent plus ni les femmes ni les hommes. » Davide Napoli

Je ne crois pas au hasard, je ne crois qu’aux rencontres, disait René Char. Billie Holiday, Emilie Dickinson, Malala Yussafzai sont des rencontres. Alors, réunir ces trois portraits de femmes que j’aime et respecte en un livre, c’est réaffirmer mes tentatives de ne pas/plus dissocier le désir intime du devenir artistique, inscrire mon chemin dans ce qu’il révèle de tours et détours, d’errances aussi, et le partager en une « diagonale » imprévue. Et c’est très bien.

Pasolini, parlant de son travail de metteur en scène et de théoricien, disait qu’il faisait un Cinéma de Poésie. À sa suite, en modestie mais avec assurance, je soutiens que j’écris une Poésie de Cinéma (de – et non pas du). Ce poème pour en faire image : La poésie de cinéma est une plainte Cette plainte est absolue À savoir qu’elle n’a adresse ni fondement. La forme de la plainte est le cœur brisé La particularité de cette brisure est que le cœur la veut.

Qui mieux qu’Alain Marc peut personnifier cette collection « La diagonale de l’écrivain » chargée de révéler la « fabrique » d’un auteur ? Plonger dans « Actes d’une recherche », carnet 1986 – 2019, c’est s’immerger dans le quotidien fantasmatique, analytique, rêveur, criminel (pour la littérature) du poète : ses notes, fragments, morceaux choisis transgressent les règles de l’écriture, élèvent les emportements intellectuels au statut d’œuvre d’Art. Que nul ne soit surpris d’un usage immodéré de virgules, parfois ; alors la respiration se fait haletante, hachée, les idées que l’on croyait établies volent joyeusement d’une ponctuation l’autre pour finir dans une… virgule justement, échappée en bas ou en haut de page, comme pour dire : « C’est là que niche la vérité, dans ce tracé apostrophe. » « Écoutez écrire » Alain Marc, ici, maintenant.

Publication prévue le 4 janvier 2019 Murielle Compère-Demarcy s’échappe d’elle-même, douloureusement, pour accompagner « Saint Artaud » dans sa poétique fragile, délirante, monstrueuse, aiguisée, amoureuse. Artaud, un monument aérien visible dans l’invisible. Comment s’emparer de l’invisible ? Murielle Compère-Demarcy se livre, dans Alchimiste du soleil pulvérisé, cinquième opus de La diagonale de l’écrivain, à un exercice d’adoration, fascination : elle emprunte un parcours halluciné à la poésie rauque, profonde, parfois cérébrale, dévastée par l’enjeu.

Poser pour Jacques Cauda en son atelier de peintre, et mourir à la réalité. Geneviève aux yeux bleus – ils sont le parangon du seul bleu véritable –, est littérairement déposée sur la palette-étal, nue, explosée, cuite, dévorée, avant de renaître sur la toile et le livre. Chaque ligne et mot de l’ouvrage sont dévoilement-recouvrement : la syntaxe du peintre, meurtrière de la lumière jaillie des fondements, faite de repentirs, bouscule celle de l’écrivain. Qu’est-ce que surfigurer suivant Husserl cité par Cauda : « Le passé intentionné peut être surfiguré et l’image produite, se formant intuitivement, se recouvre avec ce qui est intentionné. » Ainsi l’acte de créer, l’Art, ne peut être qu’une approche du vrai insaisissable.

Robert Mc Liam Wilson a écrit : « Toutes les histoires sont des histoires d’amour. » La vie de Pierre Barachant n’est pas seulement celle d’un écrivain, c’est aussi une histoire d’amour. Oui mais… bien arrosée dans les brumes de la grande ville, bien saignante, et si tendre aussi ! Et pleine de circonstances atténuantes. « Car c’est dur d’écrire la nuit à Berlin, deux ou trois cents pages. C’est dur. Ou même dix. Ou bien une seule, tiens ! Et pourtant ce n’est rien. Ça se fait tout seul. Allez y comprendre quelque chose ! » La prose de Pierre Barachant est enlevée, c’est celle de la rue mais peaufinée par plus de trente années de travail. Résultat ? Une écriture dense, haletante, qui ne lâche pas le lecteur avant la dernière page lue.